Лилия Внукова
РОЖДЕСТВЕНСКИЕ КАРТИНКИ
Моя душа может пройти тысячу ре за одну ночь.
Она может миновать все преграды. Она -- лёгкая. Она -- не тело. Она таится. Она далеко вглуби. И вот -- я вижу твою грусть...
Вокруг тебя так много всех, всяких. Я стою поодаль. В моей руке светильник. Я стою поодаль, за той колонной, и тихо слежу. Огромен тот зал! Много в нём всех, всяких... Красивых и безобразных, юных и старых, отталкивающих и обаятельных... В моей руке крохотный светильник, как маленький-маленький светлячок заключённый в разноцветный стеклянный фонарик. Сквозь эту толпу трудно увидеть что-то. И -- если бы душа моя не умела летать, я бы не увидела ничего.
Они так шумят! А хочется тишины. Их так много! А хочется, хотя бы ненадолго, одиночества. Но вот наступает ночь, и тишина. Тихо потрескивают свечи. Тихо скрипит перо по бумаге. Тихо скользит взгляд по строчкам. Самопогружение.
Я снова молчу. Я молчу всегда. Я не умею говорить словами. Мерцает светлячок-светильник... Ты очень грустен, говорит он. Ты очень грустен... А за окном пушистый снег. Так много снега -- так весело! Все те, кто были здесь, веселы. Они ушли, но веселы там, на улице, вместе друг с другом.
Я стою тихо в тени шкафа. Я и есть тень, отражение. Потом я перемещаюсь в тень от портьеры, и от светильника. Я могу кружить так по всей комнате, совершенно для тебя незаметно. Гости все ушли, остался только ты, ты один. Я перемещаюсь в тень от светильника на столе, и мой мерцающий светлячок сливается со светом лампы. Я могу быть то большой, то очень-очень крохотной. Единственно чего я не могу, так это говорить так, как привычно. Этого я не могу.
Листаются страницы книги. Дымится трубка. Минуты улетают в окно, в приоткрытую его створку, в белый снег, круговертью. Всё очень тихо.
Потом из снега вырастают розы и страстоцветы, все -- хрустальные и снежные, бахромчатые. Они очень красивы.Вырастают, и снова, через пару минут, становятся снегом.
Потом из огня в камине возникает дракон. Не большой -- маленький, но вполне огнедышащий, вполне дракон. Он тоже, через некоторое время, рассыпается в искры.
Потом из воды в графине рождается Облачная дева, хрупкая и холодная как туман, с тонким лицом и синими-синими глазами. Но -- снова капли влаги скользят по стенкам графина, и Дева растворяется в них.
Потом из деревянной кадки с пышным растением выглядывает круглый и сырой ком земли, укутанный в зелёный мох. Он рассыпается на мелкие, чёрные влажные частицы, чтобы прильнуть к корням растения, стать им, и потом снова стать землёй.
И так всё движется. Вечно. Постоянно.
Но мы здесь не вечны...
Ты листаешь страницы книги -- я слежу из тени за твоей рукой. И -- придёт время -- я уйду. Уйдёшь и ты... И -- мы это знаем.
02.01.2012
www.proza.ru/2012/01/06/617